Yep It`s Not Nope

Олег Ладыженский. Дистрофики

Letters / Poetry 18 Ноябрь 2017
 (фото: )

Путаница

Ах, какие же мы гулливеры,
Ах, какие же вы лилипуты,
Нам — успех и свидетельства веры,
Вам, ничтожествам — шоры и путы.

Запах лилий с оттенками серы,
Чьи-то ножки в копыта обуты —
Ах, какие же мы лиливеры,
Ах, какие же вы гуллипуты!

Пророк

Говорят: вот, мол, в книге пророчество!
Да какое пророчество, бро?
Просто чувствуешь, как заворочалось
Во дворе жестяное ведро,

И еще не проблема, а видимость,
И боишься сказать — вдруг совру?
И дерьмо еще даже не вылилось,
Но несёт по всему по двору.

Грабли

Крибле-крабле, крибле-крабле
Бумс, и весь расчёт,
Наступи, дружок, на грабли,
Наступи ещё.

Говоришь, сплошные трабблы?
Шишки вместо бус?
Крибле-крабле, грабли-грабли,
Перманентный бумс.

Совет

Никогда не соглашайтесь
Рецензировать поэта,
Говорить про амфибрахий,
Дактилическую рифму,

Лучше съездите вы в Конго,
Встаньте перед крокодилом
И научно объясните
Пользу вегетарианства.

Возвышение

Говорят, лажался Моцарт,
Говорят, лажался Борхес,
И не всякий хук бил в точку
У Мохамеда Али,

Это очень возвышает
Нас, сидящих на диване,
Мы сидели идеально
И сидим, как короли.

Любовь

Она была суровая русалка,
А он простой рыбак,
Она его на дно — мол, будет жалко,
Коль пропадет, дурак.

А так не пропадет. В глаза рябило:
То спрут, то рак.
Она его за муки полюбила,
А он ее — никак.

Утро

Мой друг литератор,
Живешь не с пера ты,
Тиранят пираты,
Издатель — сатрап,

А глянешь в окошко —
Под липою кошка,
И неба немножко,
И ясно с утра.

Причина

Я стареющий мужчина
На каком-то рубеже,
Это веская причина
На Фейсбуке и в ЖЖ

Не давать каким-то спуску,
Учинить какой-то шум,
Обнажить какой-то мускул,
Проявить какой-то ум.

Диета

Людоед Иван Иваныч
Знал диеты всех мастей:
Жирного не ел он на ночь,
Сладкой угощал гостей,

Избегал варить бульоны
Из наваристых персон
И дожил до лет преклонных,
Сохранив здоровый сон.

Беня

— Ой, вы слышали? Беню забанили!
— Да за что?
— Извиняюсь, мадам!
Он писал то ли Трампу, Обаме ли,
Что, мол, кончилась в кране вода,

И поскольку с водою беда,
То нельзя ль ему смыться туда?

Киллер

А у киллера душа
Слаще меда, тоньше шелка,
Он страдает, вас душа,
Отрывая вам мошонку,

У него духовный мир —
Пасторальная картина...
Парень, киллера пойми
И кончай дышать, скотина.

Нескладуха

Он казался мне хорошим,
Оказался он плохим,
Я был ею очарован,
Стал разочарован ей.

Так случалось в моей жизни
Десять миллионов раз,
В этом виноваты все мы,
Кроме, разве что, меня.

Пророк

— Пророк пророчит мор и глад
И вечную войну!
— Спасибо, я ужасно рад,
Пойду чуть-чуть вздремну.
Потом поджарю шашлычок,
Потом к супруге под бочок...
— Пророк...
— Да-да, и коньячок,
Пожалуй, отхлебну.

Наблюдение

У поэтов буйны кудри
По плечам,
У поэтов утра мутны,
Но зато их музы будят
По ночам.
Глянул в зеркало — там лысый
Табурет,
Ни в пивную, ни к актрисам,
Если стих, так утром писан...
Не поэт.

Редут

Когда кричат: «Вот твой редут!
Тут стой и тут держись!»
Ты сразу знай: они крадут
Твою младую жизнь.
Они кладут ее в карман,
Всю целиком в карман.
— Стоишь? Charmant!
Стоишь? Charmant!
А держишься? Charmant!

Постапокалиптический Окуджава

Архангел по утрам
Целуется с трубою,
Пассажи над Землёй
Так просто, ни о чем,
Он любит не тебя,
Опомнись, Бог с тобою,
Прижмись ко мне плечом,
Я с огненным мечом.

Сюжет

Я был боевой инквизитор,
А он рыцаришка штабной,
Я бегал по ведьмам с визитом,
А он спал с моею женой,

Он в латах пикантного кроя,
А рядом она неглиже...
Подайте, подайте героям
На связный и стройный сюжет!

Молитва

На балконе пахнет виноградом,
Вниз свисает тонкая лоза,
Из-за гор, урча как автострада,
Смутно навигается гроза.

Старая облупленная мебедь,
Утро — мед, день — пиво, ночь — вода.
Подожди, еще чуть-чуть помедли,
Дай не торопиться никуда!

Клятва

Я сладко пил и вкусно ел,
И делал это долго,
Чихая на унылость дел,
Плюя на чувство долга.

И чтоб с тоски не помереть,
Чтоб жить тепло и сухо,
Намерен делать это впредь,
Не покладая брюха!

Бабло

Автор пишет «бла-бла-бла»,
Клавишей стрекочет,
Хочет, видимо, бабла,
Как и все мы хочем.

Мы читаем «бла-бла-бла»,
Потребляем, то есть,
Нет, от нашего кубла
Ждать бабла не стоит.

Мечта

Человек мечтает о войне,
Человек мечтает о погромах,
Чтобы наблюдать войну извне,
Обсуждать, не выходя из дома.

А когда перестает мечтой
Быть мечта и делается былью,
Человек тогда кричит: «За что?!»
И бормочет: «Снова это быдло...»

Души прекрасные порывы

Не позволяй душе лениться,
Сказал поэт,
Вези ее в Париж и в Ниццу,
И в остальную заграницу,
Подай обед,

Скорми ей манго, сливу, грушу,
Налей коньяк...
Ой, кажется, поэт про душу
Сказал не так.

Вспоминая Мандельштама

Бессонница. Инет. Пустые словеса.
Я список комментов прочел до середины —
Тот гулкий фейерверк, тот яркий хвост павлиний,
Что над френдлентою туманом поднялся.

Реал и виртуал — все движется, дрожит,
Витийствует, бубнит, поет хвалу кумирам,
Пьет, постит котиков — когда б не гибель мира,
О чем бы пели вы, достойные мужи? 

голосов

Вы должны быть зарегистрированы, чтобы комментировать статьи и отправлять сообщения непосредственно редакции. Пожалуйста, войдите или создайте бесплатную учетную запись пользователя.